La liste est faite depuis des mois, et il n'y reste que des choses dont vous n'avez pas envie. L'enveloppe, elle, est utile et sera oubliée en trois semaines.
Le jour même, chaque invité repart avec une centaine de photos que personne ne leur enverra jamais. C'est là qu'il y a quelque chose à faire.
Un ciel se remplit à plusieurs. Vous invitez les autres convives, et chacun y dépose ses propres photos depuis son téléphone, avec ce qu'il en a écrit. Ce que les mariés reçoivent n'existe nulle part ailleurs : leur mariage vu depuis la table des cousins, depuis le fond de la salle, depuis l'endroit exact où ils n'étaient pas.
Le photographe livrera des images parfaites dans un mois ou deux, et elles sont irremplaçables. Elles ne montreront pas la même chose. Ici il y a le flou du tonton, la table à trois heures du matin, la tête de la mariée quand elle croyait que personne ne regardait. Ils touchent une étoile, la photo apparaît, et avec elle ce qu'on a écrit dessous.
Vous payez trente-neuf euros une seule fois et vous recevez un code, que vous glissez dans votre carte. Vous pouvez composer les premières étoiles avant le jour J, et inviter les autres à compléter ensuite. Chacun ajoute les siennes quand il veut, sans rien vous transmettre et sans que personne ait à centraliser quoi que ce soit.
Un an après un mariage, les mariés ont vu les photos du photographe une fois. Ce qu'ils n'ont jamais vu, ce sont les cent cinquante photos restées dans les téléphones des autres. C'est exactement ce qui manque, et personne ne le leur offre.
Non, et il vaut mieux ne pas attendre. Offrez le code avant, ou le jour même : les invités pourront déposer leurs photos dans la foulée, quand ils les ont encore sous les yeux. Un mois plus tard, elles sont déjà enfouies dans la pellicule.
Vous leur envoyez une invitation, et chacun ajoute ses étoiles depuis son téléphone, avec ses photos et ses mots. Personne n'a besoin de vous envoyer ses fichiers, et personne ne voit ce que les autres ont écrit avant les mariés.
Non, et il ne faut pas le présenter comme ça. Le photographe fait des images que personne d'autre ne sait faire. Un ciel réunit ce qu'il ne pouvait pas voir : le point de vue des invités, et ce qu'ils en disent.
Quarante étoiles en tout, ce qui oblige à choisir et c'est heureux. Un ciel de quarante moments se regarde ; trois cents photos se referment au bout de deux minutes.
Non. Ils installent l'application Loomanova, gratuite, entrent le code, et le ciel apparaît. Aucun compte, aucun mot de passe, aucune adresse à donner.
Oui, c'est même fréquent : un cadeau à trente-neuf euros se partage mal, mais un ciel se remplit à vingt. Une seule personne l'achète, les autres y déposent leurs étoiles, et le cadeau vient de tout le monde.
Rien dans le ciel ne fait référence au mariage lui-même. Ce sont vos photos et vos mots, donc il convient à n'importe quelle journée qu'on a vécue ensemble et qu'on voudrait garder autrement qu'en dossier.
Non. Trente-neuf euros une seule fois, et le ciel leur appartient. Rien ne s'éteint ensuite.
Ce qu'on leur offre n'est pas un fichier, c'est le regard de trente personnes sur leur journée. La forme est numérique parce qu'il n'y a pas d'autre moyen de réunir trente téléphones ; le cadeau, lui, est on ne peut plus concret.
Oui. Les invités déposent leurs étoiles sans que les mariés en sachent rien, et le ciel ne s'ouvre qu'avec le code, remis le jour venu. Tant qu'ils ne l'ont pas, ils ne voient rien.